Quería guardar silencio sobre este tema ya que no está completamente relacionado con la sala de Literatos, pero mi nostalgia puede más.
Hace diez años, en Marzo 13 de 1998, dejé atrás mi patria con el optimismo de un pronto regreso (venía a un proyecto de sólo un año de duración), vine a explorar tierras extrañas, conocer una nueva cultura y a la realización de un sueño. Ese año inicial se convierte en dos, luego otro país, otro proyecto, y ese juego interminable que es la vida conspira y me convierte en un expatriado más, de esos que tanto criticaba durante mis años de idealista social.
Ha sido un duro viaje, son diez años lejos de mi tierra y hoy el regreso anhelado se ha transformado en desilusión. En una certeza que nunca he de volver, en ese sabor agridulce que queda en la boca después de visitar familia y amigos, y sentirme forastero en esos mismos valles y montañas que vieron mi niñez.
Comparto con ustedes este pequeño momento de introspección, donde me detengo en un aeropuerto de provincia de un país del tercer mundo con lágrimas en los ojos diciendo adiós a mis padres, abrazandolos. Con temor en mi alma, y a la misma vez con alegría, un sueño se cumplía, pero el precio pagado solo vendría a saberlo muchos años después.
Respiro profundo, hoy es otro día.
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46 comentarios:
Algunos, querido Leov, nunca nos vamos del todo. Otros, vivimos siempre como si nunca hubiéramos llegado. Sin embargo, la nostalgia explica ambas situaciones a la perfección. Nostalgia y búsqueda, inconformidad y resignación.
Pero ya ves... luego llega el momento en que nos vamos, pensando si no sería mejor que no hubiéramos llegado.
Un abrazo.
Lunisima.
Puedo entender que te sientas forastero luego de haberte adaptado a otra cultura y estilo y ritmo de vida. Una década no es un moco de pavo.
Te reencontraste con lo que extrañaste y con lo que no te gustaba.
Encontraste cosas nuevas positivas y otras que no encajan en el sitio. Seguro que lo que dejaste ha cambiado porque no quedó estático.
Los que te recibieron no se reencontraron con el Leonardo que partió.
Seguro que tiene los mismos ojos que el de hace 10 años atrás pero en los zapatos que ya no son los mismos, hay polvo extraño.
Volviste con cosas que les gustarán y cosas que no les gustarán.
Supongo que lo importante es que las partes se "reconozcan" en el cariño e intenten recomponer esa energía de familia.
Lo que no entiendo es porque dices que no volveras.
La casa de mis padres quedó vacía durante años. Está ubicada a 30 km de la capital, rodeada de aire, sol y jardín.
Una semana antes de cerrar la casa
y como forma quizas de conservar símbolos de una historia, corté gajos de varias de las plantas mas queridas de mi mamá.
Los transplanté en macetas en mi departamentito oscuro citadino.
Noté que los gajos se pusieron marchitos a pesar de mojarlos en enraizador y darles los cuidados máximos. Lógico, los separaba de la planta madre, de la tierra fértil, del sol y el viento, para llevarlos a una macetita de departamento en una ciudad polucionada.
Pero no solo los gajos se marchitaron. Noté que las plantas madres al dia siguiente estaban caídas.
No solo sufrieron las especies que salieron del jardín, tambien sufrieron las que se quedaron.
El filodendro que medía como un metro de alto, frondoso, perdió la mayoría de las hojas. Hoy subsiste siendo un cabo verde grueso de quince cm y dos hojas.
Su gajo vivió triste dos años en la maceta con muchos cuidados pero se secó.
Una planta exótica de 75 cm de altura pero muy frondosa,cuyo nombre no recuerdo (tiene una flor blanca enorme que dura solo una noche)"lloró" por su herida una leche blancuzca durante semanas pero cicatrizó. Y en ese sitio del tronco quedó una cáscara dura que nunca se cayó. A su alrededor no creció ninguna hoja más.
Su gajo tardó dos años en adaptarse al departamento pero hoy mide como TRES metros de alto. Choca con el techo de policarbonato que hay en el patio Crece buscando el sol desesperadamente pero casi sin hojas. Da flores pero no se parece en nada a la planta que quedó en el jardín. Se adaptó a otro medio diferenciándose de su "madre".
Supongo que si regresasen al jardín de mi mamá, esas plantas de las macetas que se adaptaron a la vida de departamento, volverían a sufrir.
Jamás volverían a ser parte de la planta original porque echaron raíces propias y tienen una vida propia. Sin embargo creo que con el tiempo la mayoría volvería a adaptarse manteniendo sus caraterísticas particulares.
Nos leemos
Jóvenes literatos, les escribro mientras me cuestiono sobre el problema que abruma a las masas en la actualidad.... el IETU :). Me dio mucho gusto leer este nuevo tema de Leov, tal vez con más gusto que los anteriores (confiesome sumamente sentimental), me agradó leer que en medio de las disputas, Leov compartiera un dato personal y después que Gra hiciera el complemento perfecto con su ejemplo (me encantan las anécdotas de Gra).
Considero que en parte ese es el propósito de este espacio y creo que eso es lo más importante, el compartir lo que hemos vivido en este largo tiempo sin “vernos” y las cosas que nunca mencionamos en el chat pero que años después piden salir a flote (no es que me guste el chisme eh!!!!), por suepuesto que lo que lo hace agradable es que se haga por cuenta propia y no que alguien más tenga que pregonarlo.
Como es mi costumbre volví a hablar de otra cosa que no es el tema de Leov, a veces me abstengo de escribir a fin de no sentir que interrumpo algo importante, prometo intentar ir contra mi mala costumbre.
Les mando un beso y un fuerte abrazo (hombres no se propasen!!!!).
Todos los que alguna vez hemos sido trasplantados podemos entender con claridad el sentimiento del amigo Leov, y digo amigo porque así siento este lugar, a pesar de las diferencias, es un lugar de amigos.
Hay sentimientos que están implícitos en la condición humana, y el sentido de pertenecer a algún sitio nos da un tipo de identidad. Al vivir un desarraigo, de pronto el "movimiento" despierta todas esas herramientas necesarias para la adaptación, cambiamos hábitos, perfeccionamos una nueva lengua, nos adecuamos a nuevos alimentos, respiramos aires, horarios y costumbres diferentes, pero en esencia, allá en el fondo del corazón, seguiremos siendo los mismos seres adaptables, móviles, portátiles y alterables cada vez que seguimos las pautas externas, en nuestro lugar de origen o en cualquier parte, eso es lo de menos. Ahora , aquello de las nostalgias tiene su lado bueno puesto que lo que se deja atrás es embellecido por las añoranzas.
Gracias por compartir algo tan íntimo Leov.
Un abrazo
Anónima Inocua
Don leov: "Hay una tierra que entierra a sus vivos y se vive entre muertos. La misma tierra destierra a sus hijos y se muere entre extraños..." dice una de las canciones de mi cantautor favorito, Jaime López (autor de Chilanga Banda).
Como triple migrante, por ahoa, he de decirle que para mí este post ha sido uno de los más conmovedores que le he leído, sin demérito de los otros.
Al igual que Ud., quienes emigramos entramos a Tierra Nueva, Orbis alterius, estragados (Borges dixit), renegando del origen como adolescentes iconoclastas y semiebrios, montados en una motoneta con el pelo enmarañado por la libertad.
Pero la madurez que va gestándose en el exilio, autoexilio, emigración, escape, búsqueda de mejores horizontes de vida, fuga de cerebros, reclamo de refugio, asilo, aventura mochilera o vil fuga -etiquétese al gusto- nos hace volver la vista atrás, y al contrario de Manuel Machado, "se ve la senda que siempre se ha de volver a pisar" (la nostalgia).
Reinventamos los lugares que otrora nos parecieron insoportablemente pardos, cual milagro de Adobe Photoshop; los edulcoramos turísticamente de la pintoresca salsa de "los buenos tiempos" y hasta soundtrack le instalamos.
Plasmamos en ellos, los recuerdos -"engaños coloridos, con falsos silogismos de colores, cautelosos engaños del sentido", diría Sor Juana- una silueta deseable, un Amor Lejano, al pie de alguno de sus callejones o monumentos. Fingimos añorar acá, entre hamburguesas, pizzas y hot dogs "el sabor de mi tierra" y finalmente decimos a cuanto expatriado topamos, monolingüe o bilingüemente -bárbaros y spanglishados adverbios- que añoramos el día de volver a la Patria que nos vio coger.
Desaparecen entonces, con un click los malos pero folklóricos olores locales, el bullicio sudado, el caos social "de Tercer Mundo", los tendederos de ropa multicolor como diademas de un campamento de refugiados, o bien las limpias callejonadas serpentenates de brillosas matatenas y leyendas de lloronas y chamanes, de aparecidos y besos prohibidos bajo el farol. Y aparece en cambio, exacta, la aséptica cuadratura de las Ciudades Estándares, primermundistas, libres de cañadas de miseria, de favelas para documental y de barriadas donde la pólvora es la pimienta del vivir allí.
Sin embargo, desde "el extranjero" (Finis Terrae) algo que no nos explicamos bien a bien -como Ud., leov, bien reseña en su post- es: ¿qué extrañamos? ¿Extrañamos extrañar o nos extraña que extrañemos algo que ni extranábamos estando dentro? ¿Qué deporte amargo es irse para siempre, para después argüir que nunca nos fuimos del todo y buscar antes de tiempo la urna de nuestras cenizas, para que no se confunda con el polvo del olvido?
Emigrar da migraña, pero duele más en la cabeza saber que si se regresa sólo se vuelve, pero no se recupera...
Estoy con Ud., don Leonardo, en ese viacrucis que es el eterno retorno.
Don Ricardo (Freevolo)
Ayer me fui casi divertido, riendo ante la "conclusión" de XXX Failed de que soy López. Lo consideraba limitado, pero esto me pareció de una torpeza que lindaba con lo conmovedor, y lo digo en serio, sentí algo similar a eso. Por un momento pensé "total, pobre tipo, qué importa ya, dejémoslo en paz, no supo con quién se metía cuando me agredió".
Pero hoy, despejado tras el sueño, y según mi costumbre, le di la vuelta de tuerca necesaria. Y poco a poco las conclusiones fueron tomando el peor rumbo, y lo que me pareció casi candor fue develando, de nuevo, su fondo auténtico.
Como ya dije, un farsante vaga siempre por dos caminos, y tome el que tome, pierde. Y entendí que el mensaje de XXX Failed hacia López tiene dos posibles explicaciones:
1. Él REALMENTE CREE QUE SOY LÓPEZ. Bueno, es la explicación que hasta yo, el vivo demonio según este blog, creía ayer. Esa posibilidad me pareció entonces mera idiotez, pero casi de pura falta de mundo, casi inocente. Pero pensé, cualquier persona con un mínimo sentido del honor, igual no hubiera publicado tal mensaje, por una razon: lo más que puede sentir XXX Failed es CREER que lo soy. No puede AFIRMARLO, porque para ello necesitará algo básico: pruebas. Y es imposible probar algo así en un medio como este, aún para un hacker. Por lo tanto, por mucho que CREA que lo soy, que CASI esté seguro, cualquier persona con un mínimo sentido del honor no hubiera publicado tal mensaje, justo por ESE CASI, se hubiera preguntado antes ¿y qué tal si no es López?
Aquí se ha hecho mucha alharaca porque supuestamente "develé intimidades" de Melissa. Tal como dije, no son tales, porque fueron públicas, no en privado, y como ella reconoció, muchos las leyeron, esas y más, de los que aquí vienen. Pero en todo caso, lo que conté lo hice ESTANDO MELISSA PRESENTE, es decir, CON ACCESO A SU LECTURA, y por lo tanto, al DERECHO DE RÉPLICA, a desmentirme, a responderme, a defenderse. Y como se lo saltan una y otra vez, volveré a decirlo: sólo luego de ser agredido primero.
En cambio, XXX Failed publica, sean públicas o privadas, situaciones de una persona QUE NO ESTÁ AQUÍ, que NO PUEDE RESPONDER, SIN DERECHO A RÉPLICA, que no puede contar su lado de la historia. Y lógico, como no ha venido por aquí, SIN AGRESIÓN PREVIA DE POR MEDIO.
Tengo claro que la mafia lo disculpará, argumentando que creyó realmente que yo era López. Pero insisto, la sola posibilidad de que no lo fuera, lo único que podía concluir sin pruebas hubiera detenido a cualquier persona de honor.
2. Pero yo no comparto la postura de Leov y Athos. Yo no prefiero pensar bien del otro. Yo prefiero PENSAR LO JUSTO, es decir, LO COMPROBABLE, lo que se concluye CON PRUEBAS (los textos), o con argumentos sólidos. Por lo tanto, ya no me tragué la opción 1, citada arriba. Concluí un segunda: XXX FAILED PUBLICÓ SU COMENTARIO SABIENDO PERFECTAMENTE QUE NO SOY LÓPEZ. ¿Argumentos para ello? Bueno, había concluido lo mismo con Sordomud@ (que de hecho pasó de ser Peluso a López, luego a Susana Oz, luego Bukowski, para volver a ser López). Ya había usado ese truco. Cualquiera con dos dedos de frente puede notar que no me parezco EN NADA a Sordomud@, en personalidad, sensibilidad, historia, ¡hasta lenguaje! Concluir de dos personas tan diferentes lo mismo, es un truco, nada más. Entonces, ¿para qué publicó su mensaje, qué ganaba? Simple: sacar un rencor viejo, lleno de detalles que lo dejen como el de la razón, otra vez como el bueno.
Como dije, un farsante, cualquier camino que tome, pierde. Sea la opción 1 o la 2, algo no cambia: XXX Failed denostó a un ausente, que no puede replicar, contar su parte, desmentir, argumentar, nada. No tengo idea si su historia sea real. Es perfectamente posible que todo sea como lo contó. Pero hacerlo sin la persona presente, y en ese grado, me perdonarán los que tanto se escandalizan conmigo, pero sólo tiene un nombre: BAJEZA. Y por cierto, ¿quieren oír una del msimo calibre o peor? Al final me comuniqué con Nihil. No quiso venir por ahora, pero desmiente TODAS Y CADA UNA DE LAS AFIRMACIONES DE X FILE SOBRE ÉL. Nunca peleó con López (ni Atisbo), ni lo consideró lo que X File dice (lo sigue considerando compadre comepoetas). Nunca supo del pleito de ambos, ni tomó partido alguno. Nunca se comunicó con nadie de aqui ni sabía de este blog, así que nunca "mandó saludos". Es más, tal como dije, Nihil inventó los comepoetas, no X File (hasta en eso mintió, qué descaro). ¿Qué mas bajo que apoyar la falta de argumentos que falsear la personalidad, opiniones e historias de otro, aprovechándose de que no sabe, de que no lee esto? Y si alguien no cree lo que digo, yo hablo con pruebas, y aquí puse la dirección de él, si quieren corroborar lo que digo.
Aquí se ha hablado mucho de cobardía, se me ha tildado de cobarde, una y otra vez, por usar un nick y no otro. No. Tanto descaro no puede ser. Si hay un acto decobardía suprema, de bajeza auténtica, es el del mensaje de XXX Failed.
Pero no para ahí. Verdaderos cobardes son los que malentendiendo la "amistad" le solapan esto. No, la amistad no es ser cómplice. Un amigo real señala cuando se incurre en un error, marca la falta, cuestiona, porque quiere nuestro crecimiento. ¿Son amigos los de XXX Failed? No. Son secuaces. Cómplices. Y su silencio los hace parte de una secta, de una mafia. Eso es ser cobarde, sobre todo de parte de los que aún se atreven a llamarse también "amigos de López". ¿Amistad? No, y justo por eso no creo ni creeré en los ciberafectos.
Pero aún falta. Hasta ahora he querido creer que hay otras personas bien intencionadas, a las que han engañado los trucos de XXX failed y su pandillita por mera ingenuidad. Pero no más. Leer una bajeza como el mensaje de XXX Failed, y quedarse callados sólo para no tener problemas también es ser cobardes. Por último, si callaran siempre, como ahecn algunos, vaya y pase, sería entendible, puro susto ante los pleitos. Pero no han hecho eso: han hecho señalamientos, sí, pero sólo cuando vienen de mí. ¿por qué? Fácil, porque soy independiente y actúo solo. Es fácil pronunciarse contra uno solo. Pero no desafiar a una mafia, que ataca en bliuqe, que se escuda en el montón, y todavía lama a eso "amistad", y que señalarlo es "envidiarlos". Los supuestos bien intencionados callan cuando les conviene. Y eso es cobardía, verdadera, no una idiotez de nicks.
Noto perfectamente (¿podría no hacerlo?) el desprecio que he despertado. Pero me vino, clara, la obra de un tipo nefasto, pero gran escritor: VARGAS LLOSA. Recordé su personaje del Jaguar en La ciudad y los perros. Para quien no la conozca, en un momento toda una cuadra de cmpañeros lo creen un soplón. Y uno le dice más o menos "aquí ya todos te desprecian, míralo en las caras". Y él, desde la alta dignidad que da no ser tal soplón, les contesta: "yo aquí sólo veo caras de cobardes". Y termina siendo él, el apestado, el "despreciado", quien termina despreciando a todos.
En el chat, como señalé, las pocas personas valiosas se fueron pronto. Porque tenían algo verdaderamente valioso en sus vidas, pero también (lo sé al menos de Judas y Nihil) fastidiados de que se hubiera convertido en un ghetto kitsch, falso, de mediocres ególatras e hipócritas. Aquí la mafia ya corrió a Sordomud@. Ya se fue Atisbo. la secta ya logró lo mismo. Francamente creí que, en medio de tanto ataque sectario, de tanta petición de censura, de tanta presión para limitar el blog a una sola visión, valía la pena intentar ser un contrapeso, ser alguien que no se calle y denuncie la falsedad de la sectita, no dejar esto en manos de una mafia reduccionista, intolerante, ególatra y falsa, que además se hace la buena. Pero ya soy el único, y no lo creo más.
Unos por acción directa, otros por ser descarados secuaces, y el resto por omisión, igual que el Jaguar aquí sólo veo caras de cobardes.
Tengo muy claro lo que vendrá ahora: una y otra vez las repeticiones de los trucos para quedar como los buenos (como el del Freespirito, que intenta atacar desde el estilo, como si fuera creíble que no nota que son errores de dedo o prisa al escribir, pero que es incapaz de meterse con el contenido, citando los textos; o el de Akbal, que ahora pretende hacerme quedar como que insulté a su madre, cuando una mínima lectura se da cuenta fáilmente que fue una ironía sólo contra Akbal y no hay ningún insulto para la mamá). Vendrán las descalificaciones, los insultos, las palabrotas (que nunca empleé). La victimización más hipócrita que pueda haber, porque viene de sujetos que han callado ante las bajezas de XXX failed o Akbal con Sordomud@, Atisbo o López, o las de la Anonima, Feespirito, Daphne o Melissa contra mí, a quien SIEMPRE atacaron primero (y de nuevo lo digo: ahí están los textos).
Por todo eso, igual que el Jaguar, desde la alta dignidad que da el haberme basado en los textos, no haber mentido NUNCA, responder sólo después de ser atacado, siempre con argmentos o pruebas y nunca de un ausente, siempre de frente, sin indirectas sino confrontando, y sin pedir ningún tipo de censura, porque nunca callaré ante una falsedad o bajeza, este Antónimo, el malo, el vivo demonio, el maldito bastardo, el apestado, el despreciado, es quien ve sólo caras de cobardes, y es quien verdaderamente los desprecia.
Quédense su blogcito, que han dejado en manos de una mafia. Hay una sola cosa que sí es cierta sobre mí: no encajé, no encajo ni encajaré nunca en un nido de hipócritas.
Hasta nunca.
Bendito séa, lento pero seguro, le costó entender que su basura no era aceptada ni reconocida. Salú a todos los sobrevivientes del ventarrón!
Dudo que te vayas antónimo, no te despedirías tan extensamente si ese fuera el caso.
Comento tu último post porque me parece el tratado más maniqueista que he leído en tiempo reciente. Quien no esta conmigo es mi enemigo, en eso se resume tu extenso memorial de agravios.
También comento porque tus palabras contienen algunas imprecisiones que se deben aclarar.
Dices:
"Por todo eso, igual que el Jaguar, desde la alta dignidad que da el haberme basado en los textos, no haber mentido NUNCA, responder sólo después de ser atacado, siempre con argmentos o pruebas y nunca de un ausente, siempre de frente, sin indirectas sino confrontando..."
El fragmento de párrafo anterior, tus propias palabras, faltan a la verdad en varios detalles:
1. Tu empezaste el ataque sin provocación alguna. En Feb 7 a las 12:34AM (GMT-5) posteaste atacando a Melissa. Dicho sea de paso, un ataque sin razón de ser, ya que criticabas que ella nos contara de su vida. Que hay de malo con eso ?
2. Finalmente, el punto más bajo de tus contribuciones ocurre en Feb 10 a las 1:14 AM (GMT-5). El ataque es de mal gusto, misógeno y grosero. Por qué traer a colación detalles íntimos de Melissa y criticarla por no ser consistente con ideales de diez años atrás ? y cuidado, que cuando hablo de detalles íntimos no me refiero a si son privados o públicos, me refiero a que son elementos que sólo le pertenecen a Melissa y es ella la única calificada para decidir como usarlos.
Los dos puntos anteriores muestran lo siguiente
1. Es falso que solo hayas atacado cuando fuiste atacado. Todo lo contrario, llegaste a este blog disparando contra Melissa sin razón alguna.
2. La dignidad de la que tanto hablas deja de existir cuando usas argumentos misógenos para tu ataque y cuando te concentras en la persona y no en las ideas. El ataque a Melissa fue una cuidadosa destrucción de su caracter personal, el truco más indigno en el mundo académico y usualmente reservado para politicos desesperados.
3. El último ataque a Melissa no se basó en los textos, sino en tus recuerdos de una serie de conversaciónes que pudo haber ocurrido o no, y cuyos testigos no han declarado en este caso. Es decir sólo tenemos tus palabras y no las que Melissa supuestamente dijo, ni siquiera suministraste un log original de esa conversación.
Por último, en tu maniqueismo desbordado nos llamas cobardes, hipócritas y mafiosos a quienes observamos prudentemente desde la orilla, pero no te das cuenta que el anonimato te provee de una injusta protección contra cualquier ataque personal. Es decir, elegiste ese camino para atacar a Melissa pero no le diste la oportunidad para responder por la misma vía. Te digo de frente cobarde por ese sólo hecho. Tu mismo pusiste las reglas de este juego pero muy convenientemente te escondiste detras de tu máscara para evitar ser lastimado. Donde esta la grandeza y la dignidad entonces ?
Si te hubieras limitado a la crítica de los posts que más daba quien fueras. Pero en la mayoría de tus ataques te has referido a información personal de tus víctimas que no había sido públicada aún aquí. Es decir, atacas desde una posición privilegiada y el derecho de réplica, que tanto pregonas como muestra de tu grandeza, es solamente una ilusión en este caso. Usas una táctica de guerra sucia tan antigua como la política, pero que no debería tener cabida en un espacio como este.
Si te vas, me alegro de corazón, desde tu llegada no trajiste sino palabras ruines para Melissa y de ahí en adelante para quien osara contradecirte. Fuiste un elemento destructivo y tus posts rara vez tenían relación con los temas tratados. Sin contar que tus palabras siempre estaban cuidadosamente escogidas de forma incendiara y pendenciera. Ese era tu juego y te quemaste. Que más esperabas entonces ?
Para Gra y SusannaOz.
Sólo aclaró que no me corrió Antónimo, tampoco lo que se haya dicho de mí, sino lo que dijo XFile de alguién que no tenía pleito con nadie.
Susanna y Gra:
PD: Cuando digo pleito con nadie, me refiero al presente blog y al pasado chat.
Es rubicundamente vergonzante que tan pocas palabras castren la agreste peste... Ni aguanta nada! Hoy, donde hay más blogs que estiércol (parafraseando barroco apotegma) es lamentable que unos pocos arañones de rimmel y ya esté gimoteando retirada el tal antónimo. Debería repasar las grandes puyas barrocas, donde el ingenio, el enmascaramiento en los seudónimos más inescrutables y la ponzoña verbal más temible han legado sabrosas y universales obras maestras de la sátira y la picardía. Y conste: nadie salió herido. Sólo el derecho a la trifulca verbal. De plano que tás muy ojón pa' Quevedo, antónimo... boca grande, ombligo chiquito.
Un decepcionado de tu urticaria.
..llega el momento en que nos vamos, pensando si no sería mejor que no hubiéramos llegado.
..saber que si se regresa sólo se vuelve, pero no se recupera
Que gusto leer TODOS los comentarios referentes al tema que planteó LeoV.
Don Leov:
Desde luego que Don antónimo no se ha ido. Como enfermo de anonimato, le sería doloroso morir virtualmente en el olvido de los demás. Aparte, hay que reconocérselo, ha dedicado no pocas horas de ocio morboso en glosar y desglosar posts, cronometrarlos, asociarlos, citarlos...uff!
Don antónimo, sea bienvenido siempre, con todo y ataques, que finalmente es sabido que todos los perros le ladran a las bicicletas.
Sir Freevolo.
Viernes Santo.
El hábito me saca de la cama a las 7:30. La ciudad respira suvecito, pareciera que los motores no quieren molestar y se sienten máss calmos que de costumbre.
Me conecto.
Spotliteratos.
Lunísima reflexiona cbreve y bellamente, me engancho, sigo
las palabras de Gra, casi me siento en su departamento, siento la confusión de sus plantas cercenadas, ajenas en tierra nueva,
me emociono como pocas veces,
sigo para abajo, Susana, Anónimo y Anónima siguen las ondas en el agua
de la piedra que lanzó Lunísima.
Valía la pena levantarse, es otra forma de amanecer.
Pero cuando llego a las palabras de Antónimo todo se me complica, recuerdo que intento ser muy tolerante pero aquí no me resulta con él y me pregunto qué le pasa. Asterix y Obelix y la historia de la Cizaña me vienen a la mente.
Pero me quedo con lo bueno.
Buen Día a todos.
Este tema que planteo Leonardo da para mucho.
Pero antes que nada quiero decirles que yo creo, que lo que está quedando escrito en el blog ―al menos pone en duda― esas aseveraciones que dicen que SOLO nos comunicamos entre nicks distantes.
Nicks despersonalizados, casi deshumanizados, ajenos a las reglas tradicionales de la comunicación, de verbo inocuo y a la vez impune.
Detalle esencial para que después de tantos años tengamos nostalgias de los encuentros es que siempre hubo algo más “personal” plasmado en lo que NOS escribimos, NOS contamos. Y lo sigue habiendo.
En literatos muchos de nosotros (desde ya que no todos) básicamente asumimos que detrás de las pc había PERSONAS, y por eso la agresión sin sentido nos fastidia.
Disfrutamos el ser reconocidos y tratados como PERSONAS
A muchos no nos preocupa que el resto sepa que nos pasan ―“cosas humanas
como te explico . . . cosas mundanas” ― y hasta “osamos” compartir los sentimientos.
Si no hubiese habido presentaciones, identificación, cercanía y confianza, contención afecto entre los que interactuábamos estoy segura de que:
-ni tendríamos esos buenos motivos para la nostalgia
-ni hubiésemos podido, algunos, establecer relaciones mas cercanas con las PERSONAS
-ni habría motivos para tratar de no quedarse fuera de este “minimundo sencillo e imperfecto" (aunque se usen métodos absurdos-cuestionables para llamar la atención, ser parte, o al menos dejar huella).
Nora
Dejar atrás lo que no sirve para nada y quedarse con lo bueno ... ¿vale la pena seguir untando sal en el raspón?
Tralalá
¡ya! la etapa
"antónimosordomudeada" se va superando, soltándola del todo.
Abur
PAÍS DE LA AUSENCIA
A Ribeiro Couto
País de la ausencia
extraño país,
más ligero que ángel
y seña sutil,
color de alga muerta,
color de neblí,
con edad de siempre,
sin edad feliz.
No echa granada,
no cría jazmín,
y no tiene cielos
ni mares de añil.
Nombre suyo, nombre
nunca se lo oí,
y en país sin nombre
me voy a morir.
Ni puente ni barca
me trajo hasta aquí,
no me lo contaron
por isla o país.
Yo no lo buscaba
ni lo descubrí.
Parece una fábula
que yo me aprendí,
sueño de tomar
y de desasir.
Y es mi patria donde
vivir y morir.
Me nació de cosas
que no son país;
de patrias y patrias
que tuve y perdí;
de las criaturas
que yo vi morir;
de lo que era mío
y se fue de mí.
Perdí cordilleras
en donde dormí;
perdí huertos de oro
dulces de vivir;
perdí yo las islas
de caña y añil,
y las sombras de ellos
me las vi ceñir
y juntas y amantes
hacerse país.
Guedejas de nieblas
sin dorso y cerviz,
alientos dormidos
me los vi seguir,
y en años errantes
volverse país,
y en país sin nombre
me voy a morir.
Gabriela Mistral
En cada sitio hermoso que visité, fantaseé armar mi espacio definitivo.
Yo nunca me he radicado definitivamente fuera de mi país, aunque organicé un espacio donde sentirme “en casa” mientras permanecí en Chile.
Sin embargo, creo haber sentido sensaciones parecidas a las que cuentan Leo y David en el simple hecho de haber dejado la casa paterna.
A los 25 años me mudé a solo 30 km de la casa de mis padres, un poco por disputas familiares otro poco porque me urgía un sitio distinto adecuado a mis necesidades.
Ninguno de esos motivos fue suficiente para no sentir un nudo en el estómago y despedirme con la vista hasta de las arañas de rincón. Traté de atrapar cada detalle con un enorme miedo a no regresar.
A pesar del orgullo por poder tener mi departamento, nunca eche raíces totalmente.
Volví de visita a los 3 meses (me moría de ganas de ver a mi papá que se había quedado muy dolido por mi decisión) y a llevar más cosas personales.
Nunca me había dado cuenta cuanto amaba cada rinconcito de la casa (recuerdos-espacio-edificio). Y a la vez no entendía el contradictorio sentimiento de ya no pertenecer a la casa (grupo humano-espacio-edificio).
No era tan solo que había muchas cosas cambiadas de lugar y pronto habían ocupado los espacios que yo usaba.
Había algo más; algo más fuerte que el abrazo de mi viejo; que el olor de la comida preparada por mi mamá; que los saltos y aullidos del perro saludándome. Algo que me decía en tono suave que ya no era de ahí
A los seis meses, semanalmente los visitaba con gusto, sin embargo detalles molestos con los que había convivido un cuarto de siglo en perfecta adaptación me eran casi intolerables y “volver a casa” tenía definitivamente otro sentido.
¿Cuál es el sitio-hogar de uno entonces?
¿Aquel que se construye con la pareja? ¿El que se sueña?, ¿el de la infancia?, ¿aquel donde se crían los hijos?, ¿el que se habita? ¿el que se busca para la última partida?
Algunos salen sin saber que se van. Y otros se van después de planearlo durante años.
Pero ¿Que motivos nos llevan , nos traen o nos dejan por ahí?
Hay motivos "impulsadores" de un viaje . También están los motivos "expulsadores".
Algunos se van huyendo de algo que siempre los alcanza; otros se van lamentándose y otros aliviados
Al irnos ¿lo hacemos como aventureros, turistas sin regreso, desterrados, expulsados, extrañados, errantes, soñadores, esperanzados, desesperados, cobardes, valientes, o.....?
Nos leemos
Qué se puede agregar después de lo que has dicho Gra ?
Gerardo
Leov y reLeov, el post que propuso... Leov, naturalmente. Y también las respuestas de todos aquellos quienes han pisado otras tierras. Yo nunca he salido del país, al menos conscientemente. Pero en repetidas ocasiones intenté dejar la ciudad. Sé que no es lo mismo, pero es igual, como dice una canción de Milanés, si mal no recuerdo.
Para mí, dejar la ciudad, había sido ya un logro. Un atreverme a hacer algo distinto, atreverme a enfrentar otras costumbres. Mas siempre estuve de regreso, como ese imán que obliga a regresar y cerrar ciclos, que por alguna razón quedan abiertos.
Estar fuera siempre me daba la sensación de ser ajena en mi propia patria, pero siempre estuve dispuesta a armonizar en esos lugares tan distintos entre sí. Yo no pensaba en la “pena” que causa dejar a la familia, la casa, tus cosas... quizá por eso regresé, pero también quizá algún día vuelva a intentarlo.
Más bien, todas esas veces que regresé me dieron esa otra sensación de pérdida, de nostalgia, de “debí tener paciencia”. Pero ciertamente, en la soledad, no pude sino volver.
Al regreso de alguno de esos viajes, escribí lo que ahora les comparto, cuando estuve más llena de nostalgia y en condiciones bastante precarias:
tantos de tantos de 196 y... 9?
Elena:
Desde que recibí tu carta me di a la tarea de buscarlo; cada día me hice la misma pregunta: ¿en dónde está? ¿en dónde puedo encontrarlo? A veces hasta la esperanza perdía, hasta que lo encontré. Muerto.
Dile que no lo he visto, dile que no lo he hallado, que si algún día lo encuentro, habrá cambiado mucho desde aquella ocasión cuando dejó la casa, que me temo no reconocerle.
Pegada a los huesos, la piel vestía su cuerpo vacío. Así lo encontré, por última vez, sepultado entre cuatro paredes.
Cuatro raigones asomaban en la debilidad de su sonrisa congelada, donde a fuerza de soledad es mueca de recuerdos. Como cuatro los muebles adornos de la cabaña en luto y cuatro ennegrecidos pabilos de los cirios explorando los suelos.
Sólo unos cuadros fueron testigo, yo los he visto. El de mi madre al principio, luego el "Che" en el ataque al Bueycito, después el de la Virgen de los Remedios junto a su cama.
Nuestra madre luchaba por no parir muertos. ¡Tú bien lo sabes, Elena! Ella fue artífice revolucionaria. Pero he aquí a su primogénito ante mí, muerto.
Muerto en delirios y suspiros, en recuerdos y deseos, muerto en muerte, muerto en silencio... muerto en soledad... desnudo, hambriento, olvidado, abrazándose a sí mismo, como regresando a quien lo trajo. Muerto... como letanía jamás dicha el día de su muerte ni al día siguiente.
Muerto.
Así lo encontré, cabellos enredados y los ojos muy abiertos y secos mirando a la nada, como tumba de vivos. "Marañas de insomnios y pensamientos que esperan el séptimo eco del viento..." Eso dice la última página de su diario. Hormigas y gusanos, no se detuvieron... escarabajos y roedores pasaron indiferentes ante su cuerpo.
Lo he enterrado ya, el suelo no protestó a pesar de no tener más nada qué absorber de ese cuerpo, sólo lágrimas devoradas por la arena.
Me esfuerzo por recordarle en la infancia, mas ahora no puedo. Todo se esfuma como niebla retando al sol, como él ante la vida.
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Amigos... y sin embargo, soñaba...
Saludos a todos!
Akbal
Hola a todos:
Querido Mosh:
Seguro que algo tienes que contar,
Seguro que has tenido partidas con nudo en el estómago.
Sucede hasta cuando uno termina una etapa en el colegio y debe cambiar de grupo o stablecimiento.
Tal como lo expresa Norma, partir no siempre tiene que ver con la distancia.
Amigo David: lo suyo nunca me parece reduntante ni verborrágico.
Creo que rara vez las palabras son iguales porque cada una tiene el sentido, la fuerza, el valor de la voz (o mano en este caso) de donde nace.
Nos leemos ( y en mi caso cada vez con mayor gusto)
Me olvidaba de contarles que la planta que tengo, esa de la flor que dura solo una noche se llama epyphyllum oxypetalum.
Es de centroamérica (seguro que en México la deben conocer)
Nos leemos
Hola gra.:
En Morelos, a esa flor se le llama "Flor de un día" y eso justamente es lo que dura.
Akbal
CACTACEA
Nombre científico: Epiphyllum Oxypetalum
Nombre común: REINA DE LA NOCHE
Especie en peligro de extinción en México
El Martes en la noche regrese a este lugar del espacio q llamo mi casa, llegue con mis hijos terrosos, exhaustos, bronceados y embarrados de todo, el parabrisas estrellado de una mondriga piedrota en el camino, con la espalda lastimada (jugar caballito con los crios en la playa puede ser dañino para tu salud segun acabo de descubrir) llegue felizaza, cansadisima, polvosa y estresada despues de casi 10 dias de vaga y sus respectivas casi 10 hrs de manejada desde mi bienamado y extrañado Mexico de vuelta a mi bienamado y extrañado hogar...
No se por q insisto en irme con tanto amor si se q me va a ir como en feria...
Supongo q para regresar con tanto amor hay q empezar por irse con el mismo sentimiento. Aca el señor con el q duermo insiste en q me hace falta un tornillo -si, en esto tambien tiene razon- pero bue, se me revuelve lo jarocho con lo regio y agarre coche, mochila, hijos y pasaportes y vamonosssss, a recordar por q me encanta regresar a mi casa, ver a mi familia, mis hermanas, mis amigos y por q no puedo estar demasiado tiempo "de vuelta" pero esa es mi relacion con mi ciudad adoptiva, una relacion odio-amor q me permite olvidar todos los agravios, los olores, el hacinamiento, el desmadrosismo q antes ni veia y ahora me abofetea la cara y el buen gusto, el naquismo, el narquismo, todos los vicios de la unica ciudad en donde he vivido mas de 10 años seguidos -hasta ahora- por q gitanos de mil mudanzas nos toco vivir en muchas ciudades antes de "asentarnos" en esa. Desde mis dias de estudiante nunca acababa de irme para siempre como de regresar para no quedarme. Ahora se q extraño -antes pensaba q a la ciudad, los amigos, la comida etc- hoy se q extraño quien soy yo cuando me veo ahi, extraño los sentimientos q experimente, las "choco-aventuras" q vivi y un recuerdo de una vida muchisimo mas simple, muchisimo mas egoista, mas consentida y no se si menos sabia q ahora. Lo bueno es q me basta con pocos dias para recordar por q me fui, por q amo estar donde estoy y por q voy a tomarme mi baño de bisbirinda de vez en vez para apreciar los colores y sabores q se van difuminando cuando nuestra vida se hace demasiado placida, demasiado "american", demasiado conformista, consumista...
Eso y los tacos por supuesto!!
Salud amables Literatos (del verbo amar por supuesto...)
Alpha
(Q placer leer sus recuentos, sus historias, sus "chocoaventuras" q gusto, gracias por compartir...)
(Leov: Gracias por tu puntualizacion, por tu ultimo post q me toco personalmente y por estar y pertenecer.)
(Uy y si eso se siente estando tan cerca de Mexico ya les contare si nos vamos a Asia a ver si no regreso a cambiar todo chille y chille quesque extraño mi ranchito y sus bicicletassss)
Melizz
Con 28 mudanzas en tres países -hasta ahora, que ya viene la próxima- he de deciros, Amigos, que para mí el hogar verdadero es adonde se tengan todas las presencias de la familia (muebles más,muebles menos).
NO es la recámara de solteros donde dejamos los miles de discos, libros, fotos y aparatos "que algún día reinstalaremos"; no es el mejor y más lujoso lugar que hemos habitado (entonces, ese cuarto del Mirage en Las Vegas o ese otro del Hotel Kaiser en Bonn serían falsamente "nuestro hogar").
No es tampoco la van Windstar llena de maletas y pasaportes cruzando de Montreal a Toronto; no es tampoco el hermoso TrasAm convertible rentado en Maui a punto de irse al más hermoso desfiladero tropical (la factible tragedia más deliciosa).
No; hogar es donde el calor de los cuerpos familiares es suficiente cobija -lo mismo atravesando el peligroso Compton, LA, en la madrugada con soundtrack de balazos, que el sospechosamente silencioso Brooklyn de madrugada rumbo al JFK.
Hogar es donde, sin mano divina, pero sin blasfemar, agradecido al Creador, para la familia (la demás ha pasado a ser parentela) multiplicas peces y panes y dólares y hamburguesas y tacos y arepas y pupusas y sirloins, y francos y pitas y empanadas y vino y cerveza y malteadas y CocaCola y pibil y pesos y cabrito y souvlaki y teriyaki y Twinkies y sardina y pizza y euros, y garnachas y Saberné y Merlot y fabada y lasagna y Heineken y Coronitas y sake e Inca Cola y lomo saltado y mojito y el placer de sentir que estás amueblado con lo necesario: el amor de tus Mujer, de tus hijos, de los Amigos, de la Parentela Lejana y música ligera, trovar de trovares: el verdadero hogar, donde sea, es entonces Tu Corazón.
Sir Freevolo.
Salud Sir Freevolo, que bellisimas palabras, salud con chela pacifico y palomitas con salsa valentina en intermezzo de tarde chelera con pelis raras de mi mareado en el mejor de mis hogares. Concuerdo con el sentimiento, el pensamiento y la accion. Gracias por compartir y sobretodo por describir
Tankiu.... =)
Alpha
Hola:
Los invito a oir una canción entrando a:
http://www.esnips.com/web/msicasocialprotesta/
Y haciendo click en "sudamericano en nueva york" - Mp3
Letra: Felix Luna
Música: Ariel Ramirez
Canta Mercedes Sosa
SUDAMERICANO EN NUEVA YORK
Manhattan: un cielo prohibido de sol.
¿Qué hago andando por esta ciudad?,
habitante de mi soledad en Nueva York.
Nostalgia es mi color y siempre seré
solamente un, un sudamericano más.
Me falta un rostro que allá se quedó,
el sabor de mi lengua natal,
esas charlas sin principio ni final.
Porque las cosas me sobran,
me falta la raíz,
la canción que me devuelva allí,
al país que late en mí
desde que nací.
Nostalgia es mi color y siempre seré
solamente un, un sudamericano más.
Extraño la voz y el color y el olor,
de esa patria que he dejado atrás
con su modo barullero y fraternal.
Y yo qué hago ajeno
a todo lo que yo soy,
lejos de mi Sudamérica,
de su lucha y su pasión
y de su color.
Nos leemos
Idem anterior
http://www.esnips.com/web/msicasocialprotesta?docsPage=3#files
"ALGUN LUGAR ENCONTRARÉ"
Leon Gieco
Estoy cansado de buscar
Algún lugar encontraré
Estoy malherido
Estuve sin saber que hacer
En algún lugar te espero
Estoy cansado de esperar
Pero igual
No tengo adonde ir
Ayer la tormenta
Casi me rompe el corazón
Pero igual te quiero
En algún lugar...
El tiempo y la distancia
Ya no existen para mi
Lo dejé todo aunque todo
Lo recuerdo muy bien
Y a fuerza de partir
Voy a saber lo que es volver
Y volver, uh! Volver
Un ángel me vino a buscar
Pero igual no lo voy a seguir
Me dice la gente
Que deje de pensar así
Pero igual te espero
En algún lugar te espero
No sé ni donde tengo la nariz
Será que las cosas
No vuelven al mismo lugar
Pero igual te espero
En algún lugar te espero
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Y esta es para quien les inspire los sentimientos...
http://www.esnips.com/web/msicasocialprotesta?docsPage=4#files
OJITOS LATINOS
Nana Mouskouri
En versión de Lila Downs y tratando de no agraviar, sin hediondeces pero hacinados (los recuerdos y los apegos) también sin la intención de abofetear el "buen gusto" de nadie me atrevería a mostrarles algo:
http://es.youtube.com/watch?v=rexc-Goc8_Y
Nota: identidades sensibles no mirar , solo escuchar
Comentarios en la serie "Los reyes Malditos"? voy en el dos y me faltam cinco para la celebracion de nuestro super ingenuo Club de Lectura de Abril.
un abrazo
Alpha
No sé si me equivoqué de video.
No he sido abofeteada ni sentí que sea de mal gusto.Tampoco me afectó mirar, al contrario. Encontré que esa celebración es un momento que se aprovecha para compartir detalles culturales únicos, tal como en otros sitios de latinoamerica.
Hace poco ví en un canal de tv cultural una documental desmistificadora de Gabriela Mistral.El misterio de una cigarra de Luis Vera. Allí muestran sus valores ideológicos respecto a la cultura, educación, discriminación de género etc.
El video recrea un discurso que ella da en México, en el cual valoriza la situación de los mexicanos respecto a la identidad.
Menciona la característica de que las etnias originarias no han sido arrasadas como en otros países lo que les permite rescatar la sabiduria de la civilización nativa tan valiosa.
Volví a verlo en internet pero no recuerdo el sitio como para copiarlo acá. Vale la pena verlo.
Athos:
Al igual que muchos , seguramente , lamento no encontrar agradables comentarios o recuerdos en el blog de Leov donde da cabida tocando temas que nos dejan pensando. Normalmente, como también se ha mencionado, evado leer temas desagradables.
En algún momento encontré un párrafo que desató mis trenzas mixtecas, lo lamento, quizá pequé (de pecado, no de pequeña) de "nacionalista". No quisiera entrar en detalles, no soy nadie para establecer juicios, pero leí una chocante comparación que se hace del ambiente de ciudades de dos paises diferentes y me pareció absolutamente cruento, ingrato e injusto.
Tal vez el orgullo por mi origen étnico y mi apego a tradiciones ancestrales se vió irritado porque siento que pese a los aspectos negativos , es tal la riqueza cultural de mis raices que me parece merecemos al menos , algo de respeto. Será que cuando yo vuelvo a mi país, lo encuentro acogedor, colorido y mágico.
Pero son puntos de vista solamente.
¡Ah! Y con respecto al "buen gusto" cada gusto es tan "bueno" como quien lo evalua.
La Negra Noche se despide rehaciendo sus trenzas saludando a la escasita pero honorable concurrencia.
Negra Noche:
Mucho gusto.
Me alegra que este espacio que nos brinda Leoncio, sea adecuado para que Ud revolee feliz sus trenzas sin sentirse cuestionada por su raíz.
Si en algún momento fuese de otra forma la invito a que seamos partisanas. (A Athos no le preguntamos, ya que con ese nick se supone que estará dispuesto a acompañar la gesta)
Que alguien ponga el despertador para que Leo y el resto se saquen la modorra. :o)
Nos leemos
Nora
"Entre tu pueblo y mi pueblo
hay un punto y una raya...".
Hacer apuntes de viaje, inventario de pardas pesadumbres regionales, ancestrales -no enceguezcamos con el brillante sol de la hermosa campiña- y establecer como en cobija el arcoiris de ilusión antropológica y redentora social del sabor local quedó atrás.
No se trata de dislocar los sentidos de la realidad a nombre del pintoresquismo.
Se trata de enrarecerse con los mismos aromas y apestes (ya lo dijo un filósofo tabasqueño inédito y chelero: -La gente es la misma en todas partes-) y echar mano de la Policromía Insensata e Implacable. Si no... para qué partir si no se llega a ningún lado?
Sir Freevolo.
Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent
Pour partir; coeurs légers, semblables aux ballons,
De leur fatalité jamais ils ne s'écartent,
Et, sans savoir pourquoi, disent toujours: Allons!
"Fleurs du mal", Ch. Baudelaire.
1857.
A ratos, yo hubiera deseado que algun@s se fueran antes de conocerl@s. Pero como lo hecho, hecho está, y no podemos vivir de la nostalgia ni añorando lo que (no) fue, me sobrepongo a la indigestgión de algunos encuentros y sigo andando.
Laboratorio de la vida real, Literatos escondía en sus madrugadas a ángeles y demonios, seres capaces de enorme generosidad o de ruindades y bajezas que jamás pensé ver.
Lo que más me impresionaba, quizás, era atestiguar muestras de una hipocrecía crónica en algunos de los miembros de la sala. Hombres y mujeres. Cuando por una u otra casualidad uno se enteraba de las historias escritas en los privados, los detalles podrían hacer palidecer a más de uno... o subirle los colores al rostro, a más de dos.
Como sea, no todo fue tan terrible después de todo. Supongo que yo también indigesté a algun@s, pero francamente eso me tiene sin cuidado. Y como no se trata de agredir a nadie, sino de evaluar a distancia este asunto del chat, diré que no me fue tan mal. Guardo buenas amistades, la posibilidad de un amor y muchas noches en compañía.
La congruencia no es algo que se pueda presumir en un chat, mucho menos la sinceridad o la lealtad; si hay algo que define la comunicación cibernética es la hipocrecía.
La máscara virtual hacía brotar de nuestras personalidades lo más increíble y desconocido, lo despreciable y lo miserable. A veces te sorprendías de las necedades o de los pleitos en los que te envolvías con algún extraño del cuál solo sabías su nickname, su sublime "otredad" de bytes.
No cabe duda que el magisterio de las mentiras es la reina en este universo virtual.
La posibilidad de inventarte cada noche, de desahogarte, de agredir o de ser agredido. Las más de las veces era apostar por el descontrol de la comunicación sin rostro (cuando no te ven a la cara se puede decir cualquier cosa) las menos de las veces era optar por la sinceridad y la confesión.
Pocos practicaron ese deporte.
Siempre me moví en los bajos fondos, en los mensajes secretos, en esos deliciosos cuartos privados. No cultivé la amistad con los del género, con aquellos ambigüos nickname´s que no decían nada del ser humano que nunca se intuía en este teatro virtual, en este diván cibernético, en esta casa demencial en la que se convertía "Literatos" cada noche; ese era el verdadero problema: un lugar sin limites no hace decir ilimitadamente estupideces pues a final de cuentas uno está solo quemándose los ojos ante un monitor.
No me quejo ¿por qué debería hacerlo? ¿para sentirme un ser querido? ¿para qué?
Es un misterio y una necedad que sigan pensando que nadie mintió en esos días, que nadie fue grosero o que no se dijeron cosas de más. Todos sabemos cuáles fueron esas historias y quiénes fueron sus protagonistas: la matríz actancial la conocemos todos.
También los desenlaces y el contenido de los mensajes ocultos.
Nos pasó lo que le pasa a toda sociedad Endogámica: terminamos en el canibalismo y en la promiscuidad: No pretendan excluir a los no condescendientes, nosotros también tuvimos parte y construimos ese universo tan complejo que fue Talkplanet en un incio y después fue Starmedia Literatos al final.
A pesar del oscuro silencio
Catártico. Eso era Literatos. Efectivemtne, el escenario inmejorable para la catarsis de las psicopatías de unos, las sociopatías de otros, los miedos de unos más y las fantasías, las necesidades, las frustraciones, los problemas y las experiencias de todos o casi todos.
La ilusión de hacer sin ser identificado, llevó a varios a agredir, insultar, seducir, pretender y enamorar a todo lo que se moviera.
La sorpresa de nenes que resultaron nenas, de tórridos romances que acabaron en tragedia, de coqueteos aparentemente inocentes que vendrían a concretarse en viajes de un extremo a otro del continente o de algún país, en algún apartamento o en un cuarto de hotel.
Sin duda, en aquella sala había de todo. Intelectuales (o pseudointelectuales) maduritos, a la caza de gruppies jovencitas, con ganas de ser musas. Mujeres maduras, incomprendidas por el marido en turno. Maridos en turno, incomprendidos por las mujeres maduras. Jóvenes pretendiendo escribir y ser inmortales. Escritores pretendiendo ser jóvenes y no envejecer. Despistados buscando ayuda para los trabajos de prepa. Almas depresivas o en depresión, los literatos compartían días y noches de café y alcohol.
Cualquier historia podía ocurrir. Y ocurrieron. ¿Cuántas lágrimas derramadas por un literato desagradecido se habrán derramado? ¿Cuántos orgasmos se habrán gestado? ¿Cuántos cuernos se habrán puesto?
Y entramos al terreno de lo innumerable, en nombre de los literatos, ¿cuántas mentiras se habrán dicho? ¿cuántos juramentos se habrán roto? ¿cuántos cafés, cuántas cervezas, cuánto vino y cuántos cigarros se habrán consumido?
Todos y un poco más.
"Todo cabe en un LiteErrato, sabiéndolo cachondear". Parafraseando el refrán, qué bonito, pero qué bonito es evocar. "Recordar es beber".
Si algún día la hipocesía no se disfrazara con "C" para engañarnos, seducirnos, aliterarnos, violentar nuestras ínfulas como soldadesca triunfante en guerra de nadie, pues entonces... ¡misión cumplida! ¿Qué no es la escritura sino Inteligencia, soledad en llamas, que todo lo concibes sin crearlo, como mintió Gorostiza?
Ay de aquél que equivale a vida y obra: estará condenado a que sólo su obra sea su vida. Y hay vidas indebidas, embebidas en sus envidias, que sólo retozan en el fango de sus vivencias, y que se atreven a manchar de negro la limpidez, salpicándola de letras y de lepras oscuras.
Buen post el anterior; me encantó el -cito- "Jóvenes pretendiendo escribir y ser inmortales. Escritores pretendiendo ser jóvenes y no envejecer...". Por mi parte, como "Adulto Contemporáneo" (categoría de Grammy) navegué en ambas aguas ante la ingenuidad digresiva de Unos y la asquerosa erudición de librería de viejo de Tantos Otros (los apestosos).
En cambio, Ellas (Musas Confusas y/o por lo menos Musas Bigotonas con Aspiraciones), sin verborrea ni himenorrea, sin feminismos trasnochados ni síndromes MrsBobbit, descabezaron con singular ingenio sorjuanero más de una de las Dos Cabezas de tanto Moustruo Bicéfalo (sobre todo, las Cabezas Inferiores) que asechaba y acechaba la sala Literatos 24 horas AA.
Bien por Ellas, que soportaron los Eructos Agrios y el Sudor no Obrero de tanto "Bohemio Añejado", como buenas Barflies... No en balde don leov arranca en 2007 este malhadado blog por las Musas y sus Recuerdos , por tanta Bandera y Pantaleta Arriadas.
¡Vámonos Orgasmizándonos por categorías, Camaradas del Lugar Común, la Crítica en la Punta de la Lengua de Víbora y el Talento Escondido como Circuncisión No Religiosa!
Sir Freevolo bajo el sol de un Toronto que ataranta.
Ay, guero, ya va pa' mas del anio que eructe' el post anterior! Dios mio, como se hace viejo el Planeta y sus 365 vueltas obesas!
Sir Freevolo, cada vez mas lejos de la Salsa (bailable y comestible)...
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